¿Por qué tiene que reinar el extremo..? Sí-no, hoy-nunca, sol-luna.... muerte-vida... si todo se renueva y es periódico como la flor. Nosotros mismos nacemos y morimos todos los días. Somos estraldinos.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

A esos pájaros

Reserva ecológica UNL


Se fueron los pájaros que teñían el Conicet
De elegante negro en movimiento
Procurándole un lúgubre y a la vez cierto toque vital

Caracoleros,
Pues detrás, en la laguna de la reserva
Cientos y miles de armazones de caracol
Bajo el sol, crujían al paso.
Uno que otro bicho grande y patudo
Parecía aullar sobre una rama
Cerca de la isla de las estructuras vacías

Pero también los pájaros se fueron
Detrás de la universidad
Alejados del ruido, vivían
Dando su señal de tierno espanto
Sobre los árboles quietos
Y el agua verde

Qué delicia era verlos hacer lo suyo
Tan lejos del color amarillo



*.*.*.*




lunes, 27 de diciembre de 2010

Hombre

Doyte (Mis dibujos)

"...uy uy.. qué hermoso río suena en tí llamando: humano humano humano..."
Miguel Abuelo


 te regalo coágulos de sangre
una mujer siempre distinta
el ave de mi cerebro inquieto
hombres, hombres
más hombres

porciones de mi tierra
y porciones de mis sueños,
tiempo de ocio y de placer
entregados al pensamiento

te doy
las armas y la figura del alimento
el pulso de mi trazo
la estructura de lo que aprendí
y los vacíos riéndose

los grandes nombres y los pequeños
los símbolos y los signos
el sonido
te doy

todo te lo regalo
porque quiero ir ligero

a cambio
quiero que todo lo regales
y crezcas y seas otro, otra
y vayas ligero
y me alcances







*.*.*.*

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Pubertad en la sangre

"Approaching puberty" Max Ernst..


Siento que mi verdadero trabajo
mi única seriedad es la tarea
          con las palabras, 
  lo demás me causa insignificante risa.

Sus texturas y cruces,
la infinita pubertad que traen, ardientes.
Honda procesión sin padre
                
A su vez, mesura delirante
           mi diversión
       y mi ruina

      Me pregunto: qué será de ellas sin mí
Sin la tropelía sorda de mi sangre
                      como clandestino ejército constante?
                                                   El balanceo quieto de mi silencio, la tormenta secreta de mi silencio
                    nave aérea, anfibia y sumergida
 clavado en ellas
mecido en ellas
         y en ellas extinguido?
  Y mi cuerpo con el residual latido,
la misma oscilación
que sufre la flecha rígida;
antes:  tensión, espera y vacío,
                sobre el punto en que haya dado
                   sobre el punto en que quizás, dará?







*.*.*.*

viernes, 17 de diciembre de 2010

Cardúmenes de apariencia muerta

Naturaleza muerta con zapato viejo, Joan Miró.


Siento que estallan peces en cuadros de colores

detrás de letras negras titilantes

así como ondas mínimas arrastran miles de cielos mayores

                       mudos,  reptantes.

cuanto más oscuras e inmóviles,

más inquietantes.




*.*.*.*



*.*.*.*

martes, 14 de diciembre de 2010

Ni mal ni bien

Egon Schiele


Habitualmente encuentro alguna punta escondida
Habitualmente protejo mi secreto, dormida
Estoy tan feliz que vengas como cuando te vas
No me digas: donde estás no es tu lugar…

Me decís que tenés la espada desafilada
Las imágenes, en verdad, me tienen cansada
Quisiera poder mirarte sin lenguaje que aprender
sin llenarme de agujeros, sin perder

por lo pronto, las cosas no vienen ni mal ni bien
si te fijás mejor esa gotera da miel
sin que importe mucho todo hay tanto por hacer
el que piensa demasiado pierde el tren







Tano, me enloqueció esta canción, desde que la escuché en tu lugar







*.*.*.*


Tanito, gracias por estos tesoros



La plaza en Madrid, de la que habla Moris, en la calle Princesa...




*.*.*.*

domingo, 12 de diciembre de 2010

El "Tanito de Madrid"

Ben Snijders pintó tu flaca esperándote, Tano


Muerte tras el infierno (Mis venenos)



Uno tras otro me endulzaron las venas;
Besos de frío cristal me acurrucaron;
Veneno marrón que sedaba mis penas;
Mundos violentos me prendaron

Los sucios espejos ocupaban mesas
por las que rodaban cilindros plateados;
Fiel polvo blanco que al final solo dejas
un negro cerebro oxidado.

El piso alfombrado de botellas vanas;
Mi delirio se hincha hasta la explosión;
Una loca pasión de mi mente insana,
amarte por tu graduación.

Desayunos de “speed” caliente con leche,
almuerzos de cuerpos desnudos sangrantes,
variadas gotas la pared humedecen;
Son trazos de muerte brutales.

Puede ser surcar una vida sin Dios,
o quizá peor, con un Dios en tu contra;
Fue dulce llevar la caída entre dos,
pero la Parca vino pronta.

No cumplí la promesa que nos hicimos,
la de abandonar los dos juntos la vida;
Tu muerte fue a tiempo a pesar de mis mimos,
y me pudo la cobardía.

Cobarde que no pudo seguir tus pasos,
al no ser capaz de reventar con honor;
Cobarde que pese a los años pasados,
no pudo superar el dolor.

Mujeres surtidas ornaron mi vida,
de buenas familias y también de burdel,
mas, desde que falta mi escuálida niña,
no he podido saber querer.

Hoy hecho de menos todos mis venenos,
que en plena pasión te arrancaron de mí;
Siento tentaciones de abrazarme a ellos
hasta que uno me haga morir.


Y allá en el infierno encontrarme contigo,
y con mis amigos, que ya estan allí;
Me será fácil adaptarme a ese sitio,
pues infierno fue mi vida aquí.

Y ya para siempre, liberados todos,
volver a brindar por las nuevas canciones
y dejarnos llevar por locas pasiones;
No podría ser de otro modo.

( A mis amigos que fueron cayendo por el camino, y sobre todo a “ELLA” )

¡ Que solo me fuisteis dejando, LEALES CABRONES ¡ 





 *.*.*.*

Egon Schiele



Mi cercana lejanía

Cruzando trópicos y tormentas,
burlando aduanas y fronteras,
tras haber rozado tus caderas,
de Ultramar un dulce aroma llega.

Cada noche, tú fotografía
besa mimosa mi corazón,
tus acais despiertan mi pasión,
son como farolas encendidas.

A diez mil kilómetros te encuentras,
a mi vera te quisiera yo,
escuchar las palabras de amor
que solo en “papel” ahora me llegan.

Palermo…Corrientes…Balvanera…,
sitios que me resultan cercanos
aunque nunca los haya pisado,
Almagro…La Boca…Avellaneda….

Que bello caminar por la arena;
Mar del Plata, los dos de la mano;
Ver la sombra de Storni llorando
sus duquelas, muriendo de pena.

Si es que las almas pueden volar,
que despeguen la tuya y la mía,
que las aves les sirva de guía,
y se encuentren en medio del mar.

Tú, cantando tangos de Gardel;
Yo, bulerías de Camarón;
Fundir mi cante con tu canción,
Tras las brumas no nos podrán ver.

( Para Vos, Princesa ) 
*.*.*.*
ole primo!! espero te gusten las mujeres que elegí,
dos deducciones, dos femeninas posturas
por el camino de Carmen Pascual
visitá el blog de esta madrileña, si todavía no lo hiciste
de tu tierra tan fértil 


http://carmensabes.blogspot.com/
con cariño amigo para vos

*.*.*.*


Publico tu poema a Lennon, no lo puedo dejar suelto por ahí, gracias Tanito



 DE LIVERPOOL A N.Y.


 Corrían días de cambios,
harta de “normalidad”,
tu generación, audaz,
lucía sus pelos largos.

 Igual que la humanidad
saliste de “La Caverna”
para ser figura eterna
abanderando “La Paz”.

 Después vino la locura,
las carreras, los excesos,
aquel derroche de besos
y de versos que aun perduran.

 Tus canciones, monumentos,
bálsamo de enamorados,
azote para taimados,
lazarillos para ciegos,
calan tan profundamente
que por más que pasa el tiempo
aun hacen vivir momentos
de honda emoción a la gente.

 Afrontando nuevos tiempos,
con el “Amor” como norte
siguió creciendo tu nombre
y el alcance de tus gestos.

 Desde la paz de tu nido,
ya con tu espíritu en calma
seguiste agitando almas
que sin ti no hubieran sido
mas que ánimas en pena,
ignorantes y dormidas,
sin aprecio por la vida
y asumiendo su condena.

 Es difícil aceptar
que, cegado por tu Sol,
se llegue a tal descontrol
y a alcanzar locura tal,
que un mal día en Nueva York
aquella bala traidora
callara la voz cantora
de tu alma de trovador.

 (Para mi HADA MOROCHITA)




*.*.*.*


sábado, 11 de diciembre de 2010

Quién sabe

de Santiago Bosco (gracias Santi, te lo robé, yo te avisé...)

I

Qué quiere decir que esté sola
Qué quiere decir?

Qué quiere decir “esta lágrima”
Qué quiere decir?

Qué quiere decir eso que nunca habla
Qué quiere decir lo que es mudo
Qué quiere decir?

Qué quiere decir que me duele la garganta
De no decir eso
Que no sé
Qué quiere decir…

Qué letras usa? Qué idioma?
Qué lenguaje?
En qué idea se basa?
Por qué se ata a mí como un nudo de aire
Y no responde

Si nada quiere decir
Que se vaya


II

Lo que parece ser
nunca fue,
(sos falso
como moneda de plástico)

se descompone en burbujas
el instante
se pinchan de pasado
y se evaporan

la realidad también es sueño,
alguna vez




*.*.*.*




" ...i don't know why nobody told you
 how to unfold your love...

...i don't know how you were diverted
you were perverted too...

...i don't know how you were inverted
no one alerted you...?"




*.*.*.*

viernes, 10 de diciembre de 2010

Esto no es un poema

René Magritte

Un paso más
las palabras son escalones
                 si digo panta rhei
                 si digo mal o bien
                 si digo "sál del sol"
                       es mi deseo,

cada vez más cerca
reconozco la estructura
        subo y bajo
y no puedo sino siempre subir
                 un poco más,
y llevarte conmigo

sé que me falta rima
pero a cambio, te ofrezco
piedra  al sol
camino cierto






*.*.*.*

sábado, 4 de diciembre de 2010

Octubre y abril




Octubre
Tejido de metal, armadura en el pecho,
Una suerte de red intuitiva se abre,
Dejando escapar sus hijos, finos
Como hebras de enredadera que buscan la luz

Abril
Punto en el aire, también rayas de alambre
Enredo, nudo volátil.
Un jazmín alto echando blanco aroma en el patio
Terco de florecer, costumbre sin color

Eh...ntre octubre y abril
no puede sino haber
abrojo en el pasto, botones desabrochados
sombras y mordiscones



*.*.*.*

lunes, 29 de noviembre de 2010

Significante y significado





 Voy siguiendo un camino en el que retumban ecos antiguos
Una caverna henchida se descubre y la imagen se crea

Mi cuerpo mismo se encoge y se recrea con facilidad dentro de la caverna
El mundo entero, el cielo y sus estrellas, las pirámides y los misterios todos
Se encogen dentro y se estampan como burbujas instantáneas

Cada cual en su tiempo y espacio
Cada cual cuenta un hombre diferente
Es casi mágico e inverosímil,
Pero es real.
Es real y maravilloso.










 *.*.*.* 


Claude Lévi-Strauss
(1908 - 2009)




"..o sea, un día, estaba tumbado en la hierba, y estaba mirando flores, concretamente un diente de león y me convertí, no lo sabía entonces, en estructuralista, pensando en las leyes de organización que debían necesariamente gobernar una articulación tan compleja, tan armoniosa, sutil, como la que estaba contemplando y de la que no podía imaginar que fuera el resultado de una serie de azares acumulados..."





*.*.*.*



Ferdinand de Saussure
(1857 - 1913)





*.*.*.*

Jean François Champollion
(1790 - 1832)






«La escritura jeroglífica es un sistema complejo, una escritura que es a un tiempo figurativa, simbólica y fonética en un mismo texto, en una misma frase y, debería decir, casi en una misma palabra.»
Champollion, 1822.




La piedra de Rosetta


Amante de las letras desde muy chico, a los nueve años aprendió a hablar latín, hebreo a los trece y árabe a los catorce. Apasionado por los misterios que escondía Egipto, a pesar de todas las dificultades económicas, religiosas, políticas y sociales descifró las antiguas escrituras jeroglíficas. 

Demostró que los jeroglíficos no eran sólo un sistema de símbolos, sino una estructura compleja formada por la relación entre el significado y el significante que casi cien años después teorizaría Saussure. 





*.*.*.*


domingo, 28 de noviembre de 2010

Soñé con gatos



                                              
                                     Soñé con gatos
                                           gatos pardos, atigrados
                                                  sedosos que huelen a casa
                                                               y a reposo
                                       
                                             tirados
                                       gatos estirados
                                                                                   peludos
                                                                                seres mudos

                                                       a no ser por un miaaau
                                                de hambre, un ronroneo

                                                                              celosos
                                                                    mitad gato-mitad osos

                                            en el balcón o el campo
                                                indiferentes
                                                                               estatismo de esfinge
                                                                                     en su figura
                                                                             y una suerte de espanto
                                                                                    o desparpajo

                                                           brizna de antiguos dioses
                                                                      entre la gente

                        
     *.*.*.*

Grafittis con piel - ARTE INUSUAL - http://www.codigovenezuela.com/2010/09/cultura-y-espectaculos/arteylibros/arte-vital/arte-inusual-no-todo-es-oleo-y-marmol/

*.*.*.*


*.*.*.*

viernes, 26 de noviembre de 2010

La lengua de lo dulce

"Mujer y pájaro" Joan Miró



Una laguna
Pardas constelaciones en las ondas leves

Entre autos retumbones y pálidos teléfonos
Monótonas o estridentes melodías de azar;
Funcionan breves trinos que mínimos, elevan
al sublime, el reposo
de aves del lugar

¿Las motiva el viento pasajero?
¿Los silencios fortuitos?
¿Una oda al color del follaje partiéndose?

El reflejo del cielo en la laguna quieta
                  También figura ínfimo en los iris inquietos
                                 También canta en la lengua de lo dulce
                                y mortal




Miró








*.*.*.*

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Daniel Rafalovich

de Johannes Veermer



 Recuerdo


Cuando a esta tierra
llegaron pioneros.
Bravíos, lúgubre su gesto
seguidos por impasibles teutonas.
Ellas labraban
delicadas tramas:
macramé y estaño.
Aliñaban extrañas ensaladas
de frutos indianos
y someros pasteles alcanforados.
Ellos ordeñaban bóvidos variados.
Araban hasta que el sol carmesí
abandonaba el gran oriente.
Los niños lentamente silabeaban
balbuceantes palabras
de su lengua reciente.
Jugaban desnudos,
sin tocarse,
complicados juegos cisalpinos.
Y al caer la noche
bajo el implacable resplandor
de un satélite amarillento
rezaban (en torno a la mesa
atestada de legumbres, licores florales
y mariposas negras)
un perimido breviario anabaptista.
Luego la tarea más dura era del sueño
(también del mío).
Aunque el de ellos, justo es decirlo,
era mucho mas pecaminoso.


*.*.*.*

de Juan Arancio

 
Una Noche

Estoy perdidamente enamorado de esta brisa
que me abraza, me refresca,
  me dilata.
¿Habrá a esta hora
alguien pescando en el oscuro río,
    a solas con su red
      y su farol?
¿Habrá alguien poblando los vagones,
        trepado a una botella,
        vegetando, se diría,
        en su vigilia?
¿Qué soñarán, en esta hora,
         los monjes en sus celdas?
El último de ellos
¿irá por los corredores
     apagando las luces
           lentamente?


*.*.*.* 


Daniel Rafalovich, 
octubre, 1958. 
Poeta de Santa Fe (Argentina)

martes, 23 de noviembre de 2010

Canto pri...!!

no valen los versos como trincheras
tirando a matar a cualquiera
sólo matar por matar

si cada verso es una hoguera
en donde arde una idea,
cada verso es un hogar

no vale refugiarse triste,
sentenciar sin aclarar
nadie es más que nadie
porque escriba,
ni allá en la China, ni acá

no vale poesía sin pescuezo
descabezada y vacía,
cuerpito de belleza fría
barbie de mesa de luz

si vamos a jugar
juguemos!
pero juguemos sincero
no pido gancho, ni soy mantequita

canté primero!









...

sábado, 20 de noviembre de 2010

Aunque se compren las tierras, la gente es el lugar


El yanqui qué tiene de bueno
Para mandar y mandar
Bien se sabe organizar
Y caminar con progreso
Pero no es excusa por eso
A costa del pobre andar

Es un pueblo americano
Como todos los demás
No tiene porque meter
Su nariz donde hay lugar
A desangrar estas tierras
Que él mismo no ha de sembrar

El dinero que él ostenta
Hueco dejó en mi lugar
Ahí donde van los mineros
A hacerse del día el pan
Y debajo de las chapas
Que hacen del rancho, un hogar

En ese agujero un grito
No lo podemos callar
Nuestra tierra aunque la compre
Tiene la esencia del hombre
Que vive para trabajar

Sus juguetes avanzados
Autos, máquinas, teléfonos
El yanqui sabe mandar
Lo que más nos sirve de eso
Es el cartón contra el frío,
Lo demás no llega el peso
Y no nos ponemos a llorar.
Pero aquél sí necesita
La mies de corazón noble
En los campos argentinos

El nativo de esta tierra
Sea toba o mocoví,
Criollo de buen apellido
O criollo de los pobres
Ya no se deja engañar
Por moneditas que brillan
Que son de lata o de cobre,
Sirven para encandilar

La pureza de mi gente
Brilla sin pulir nomás
En los huesos nos carcome
Las ganas de libertad
Buscamos paz, sólo hallamos
Lata y dolores demás

Que nos traten con respeto
Y que nos pidan permiso
Que demuestren su grandeza
Con la mayor humildad
Nuestras ideas y los hijos
No son fichas de algún juego
De su absurdo capital


Todavía hay muchas libertades por conquistar
...

viernes, 19 de noviembre de 2010

Una oda es tu beso


Un dúo de azucenas
Tus  blancas manos
Destellan en la noche
Como un neón
Y en mi cuerpo son rayos
Tormenta súbita
Tu chispa me electriza
Soy fuego, luego carbón

Se desarman mis ojos
Como un ocaso líquido
Todo cabe en tus brazos
Cuando hacemos amor

Cautivo de guitarra
Tus uñas en la madera
Van tiñendo de música
El follaje en tu pelo,
Tus vetas en mí encienden
Soy árbol, luego leño

Una oda es tu beso
Toronja amarga,
Que se deshace en el aire
Azahar silvestre

Soy tu guitarra
Vos, mi verso en flor



...

lunes, 15 de noviembre de 2010

Perto


Busca el corazón
intuiciones que girar
como llaves

letras por donde mires
vamos a comer:
te invito a mi lugar

con tus ojos tropiezo, voy
a la sonrisa que a mi boca
le gusta besar

te recibo, soñando,
guardemos el futuro
para después











...

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Here today


En que hubo un tiempo mejor, no lo sabremos
tenemos un sol quemándonos las manos
y la luna soplando…

es cierto,
veremos en los días que vienen
el revés de la vida
los engranajes dispuestos
que tanto disfrutamos
alguna vez,
sin saber

pero al decirlo
pienso que
sigo sintiendo lo mismo
cuando supongo nació mi conciencia,
me maravillo de sentir así
este vestido interior de venas
esa canción invisible
del corazón que no para
de amar

todas las cosas tienen su lugar
su fuerza de ser, su corazón y sangre

Si son tontos estos versos,
tampoco lo sabremos, sólo decimos
intentando interpretar
la canción deshilachada
y natural,
que va a quedar

sólo por quedar
por latir, hoy