De aquél poeta sus voces son escritas
En curvas breves remonta el desencanto
No es posible saber si calla o grita
Tras la pantalla bebe un vino barato
Un libro… un libro…? Él, autor…??
Largan de risas suspiros y algún guiño
La gente usual que pasa caminando
Y los ilustres no dejan un resquicio
Pa’ que se cuele un pobre en el glosario
No queda para él sino el amigo muerto
Que le habla sordo en estrofas rimadas,
Afloja el ceño, ríe, a veces se rasca
Y empina el vaso del tinto apasionado
-después de Hölderlin, la feria del libro libro libro libro libros de todo el mundo menos míos
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