Pecar de inocencia

pecar de inocencia

tiene pétalos azules

la existencia de un reducto puro

en el que no entre la película moderna!

tan quebrado oh este verso

warning

aún sedosamente

tiritan también los falsos iris.

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Septiembre

llegaste justo a tiempo
con tus besos para mí,
brillantes y rosados:
hijos de las azaleas.

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La musa viva, miniaturas. Spinetta. Sabines.

CL - Bajo el influjo de Proserpina.

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¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro, de una hora a otra hora. Esto
 puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba y tu pelo penetra como un manojo de
 raíces y toda tú eres un tronco caído.

Jaime Sabines.

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Caja mística.



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El reposo de las ninfas.

El reposo de las ninfas.



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La náufraga.



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La náufraga.









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Sin los sueños la armonía no tiene lugar


Spinetta








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Las putas ganan

el cielo se estrella en silencio
sin sentir

miles
iluminadas

a nadie le importa,
las putas ganan

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Proserpina por Spinetta y Swinburne

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Añadir leyenda

El Jardín de Proserpina.
The garden of Proserpine, Algernon Charles Swinburne.

Aquí, donde el mundo está en calma,
Aquí, donde toda tribulación es un
Tumulto de vientos muertos y olas agotadas,
En un dudoso sueño de sueños,
Veo crecer los campos verdes,
Entre sembradores y cosechadores,
Entre la cosecha y la siega,
Un mundo de arroyos perezosos.

Estoy cansado de risas y lágrimas,
Y de los hombres que lloran y ríen,
Del futuro del sembrador y su cosecha.
Estoy cansado de los días y las horas,
De trémulos capullos entre flores estériles,
De deseos y ensueños de gloria,
Y de todo, excepto el Sueño.

Aquí, la Vida es vecina de la Muerte,
Lejos del oído y la vista
Se afanan las olas pálidas y los húmedos vientos;
Giran los débiles barcos y los espíritus,
Vagan errando con la marea,
Sin saber hacia dónde se dirigen sus pasos.
Aquí, esos vientos no soplan,
Y aquí, no crecen esas cosas.

Aquí, no crecen hierbas ni malezas,
Flores de brezo o vides;
Sino estériles brotes de amapola,
Verdes racimos de Proserpina,
Blancas vasijas de ondulantes juncos.
Aquí nada florece o colorea,
Excepto esta flor,
De la que Ella extrae para los hombres
Un néctar mortal.

Aunque uno tuviese la fuerza de siete,
También conocerá la Muerte;
No despertará con alas en el Cielo,
Ni lamentará las penas del Infierno.
Aunque fuera hermoso como las rosas,
Su belleza se nublará y decaerá;
Y por más que en el Amor descanse,
Su fin no será bueno jamás.

Pálida, detrás de atrios y pórticos,
Coronada de tranquilas hojas,
Allí está quien recoge los frutos mortales,
Con sus manos blancas e inmortales;
Sus labios son más dulces
que los del Amor, que le temen;
Más dulces para esos hombres que se confunden,
Y llegan cansados de muchas épocas y tierras.

Ella cuida de uno y de otro,
Cuida de todos los mortales,
Y olvida la Tierra, su madre;
Y la vida de los frutos y los vegetales,
Y la primavera y los granos,
Y las golondrinas que se alejan y la siguen,
Allí dónde los cantos helados suenan en falso
Y las flores son despreciadas.

Allí van los amores marchitos,
Los viejos amores con sus alas cansadas;
Y todos los años muertos,
y todos los desastres;
Sueños deshechos de días olvidados,
Ciegos capullos que la nieve ha arrancado,
Hojas secas que el viento se ha llevado,
Rojos peregrinos de fuentes arruinadas.

No estamos seguros de la tristeza,
Y la alegría nunca fue segura;
El hoy morirá mañana,
Y el Tiempo no oye ningún llamado;
Y el Amor, débil e indolente,
Suspira con labios arrepentidos,
Llorando la brevedad de los amores
Con los ojos del Olvido.

Por excesivo amor a la vida,
Por la esperanza y el temor liberados,
Brevemente agradecemos a los dioses,
Sin importar quiénes sean,
Que la vida no sea eterna,
Que nunca los muertos se levanten,
Que hasta el río más perezoso
Llegue en sus giros al reposo del mar.

Porque entonces las estrellas no nos despertarán,
Ni el sol con sus resplandores de luz;
Ni el murmullo de las aguas inquietas,
Ningún sonido y ninguna visión,
Ni hojas estivales ni hojas invernales,
Ni días ni cosas diurnas;
Sólo un eterno sueño,
En un sueño

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Sólo amor y tiempo

CL. Not so blue.

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la desconocida*

te estoy mirando

sobre la palma de mi mano

estás desnudo, al fin puedo verte

no tengas miedo, no podría hacerte nada

soy enorme y profunda, tanto que 

una desconocida me despierta:

conmovida, me saludo

* provisoria bandera blanca

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El bosque

CL. Enredada con la Luna.

Te duele un raro encanto

se vierte el tiempo en un rincón de silencio y olvido

Tu alma es un bosque dormido,

sueño y pesadilla

En tanto vas entrando,
la luz, tan simple,

el oro de tus días

*

La espectadora

CL. La espectadora mundial.

Ya sé que pasarán también estos días

grises, cansados tanto de mí

como yo de ellos huidiza.

Y otra vez voy a reirme con inocencia

de mis fantasmas asustados,

serán mis íntimas alegrías.

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Qu'est-ce que l'art?— Louis Bertrand

Me dije: ¿qué es el arte? El arte es la ciencia del poeta. 
Definición tan límpida como un diamante de la más bella de las aguas.

...

Je me demandai: Qu'est-ce que l'art? - L'art est la science du poete. 

Définition aussi limpide qu'un diamant de la plus belle eau.

*En español online

http://www.lamaquinadeltiempo.com/prosas/gaspar01.htm

*En francés online

http://www.gutenberg.org/files/17708/17708-h/17708-h.htm

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Ida Rubinstein (1885-1960), bailarina y rica mecenas rusa, inspiradora del Boléro y quien estrenó la obra el 22 de noviembre de 1928. Retrato de Valentín Serov.

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Amarillo (con Alma Vázquez)

Van Gogh. Campo de trigo con cuervos. 1890.

Es este el colmo:

la lluvia y el otoño

toda ventana era ayer

un van gogh encendido

me gusta cómo dices:

el otoño está pálido tirado en la vereda,

y de una dulce melancolía en perfume

anís, canela o vainilla

aroma

paisaje

sabor

son tus palabras

deleitando a mi corazón

mojado, amarillo

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