De La rebelión del boludo

 

El poeta es un boludo, pero no todos los boludos son poetas

es un boludo por su manera de creer

leer buscar pensarse

exhibiendo sus agujeros con orgullo

exponiendo su visión alucinada

en el quiebre el destello de sus días metálicos

la poesía es ocio intelectual,

un recreo translúcido

y también unos viejos zapatos descosidos

es tan posible deshojar un televisor

como una margarita;

cada objeto es el ente

del ser que en él se esconde

Y ahí va el boludo, a desentrañarlo

me gustaría sacarle su calidad de 'artista'

sano es que sea un boludo y no un imbécil;*

saber si algún otro oficio es tan incómodo

como exprimirse el seso por una gota de ella

espesa, pasmosa, cruda; la poesía

triste, como un millón de perros bajo la lluvia

nunca es triste

alguna mueca irónica, una sonrisa exigua

su dicha es jodida, fugaz, intensamente mínima

escribir es un acto simple con causas sofisticadas

más y mejor se lee, menos difuso se escribe

ni bien ni mal; es fruto de un árbol invisible

ritual de reconciliación con uno mismo

que sólo otro boludo, concibe

(La rebelión del boludo.)

*http://estraldina.blogspot.com.ar/.../aldo-pellegrini...

Leyendo

Leyendo
  desollando con íntimo placer la actual ruina
me gustaría escapar de los clásicos pero oh!
es tan siempre presente esta ironía
que la avanzada tecnología no aplaca
ni las palabras logran concluir
esta sed del corazón
este pequeño puerto a la inocencia
este mar de incógnitas, esta poesía
Me convenzo y me alegro:
si el alma pudiese en un futuro
forjarse de una aleación desconocida
también a Ezra Pound recitaría.

... 

Prejuicios

'Cavo fosas para atrapar a los otros
y caigo en ellas'. Rumi.

Prejuicios,
combatir los ajenos sólo construye un espejo.




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La solitariedad y lo multitudinario

Cuando hay tres personas, dos de ellos están actuando; por la simple existencia de un espectador.

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La prosa, la poesía, la profecía.
A más intensidad menor comprensión.

Quien más conexiones ve, puede saltar más largo.

Estallaría la rosa en su explicación.


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Inocente de mí

La suerte del poeta?
Conocer pero sólo para un mejor imaginar;
un saber minuciosamente agujereado no sirve para ganarse la vida pero al menos la libertad circula,
la libertad carcome cualquier dogma
"l'art est la science du poète"
quién pudiera decir más

https://youtu.be/ZevDtX5DOyw

No volé con mi panne

No volé con mi panne sobre el desierto a mil millas de toda región habitada,
pero leí El Principito
no me alejé de la orilla sin miedo a no volver,
pero leí El viejo y el mar
no maté a nadie por ver una pequeña ventana en un cuadro que nadie ve,
ni amanecí tumbada como un escarabajo,
ni ciega por completo tuve que sobrevivir

Puede que nunca siquiera escriba un décimo de esas mieles que tanto me dan placer
Mas, agradezco al dios de todos los dioses
la alegría desaforada y silenciosa
la emoción interior como un tsunami
de leer viviendo, de vivir leyendo.

No pensamiento sino pensar

Si sólo sos libre si pensás, hablás o actuás de la forma que dicen; puede que no sea cierto.

Pensar es el primer acto de independencia.

Quizá intuitivo,
luego consciente.
Pero pensar es individual.

Pensar es el primer acto de independencia.

Tu corazón

Tu corazón permeable a las horas de invierno
Tu corazón, esquivo
Astronauta
Tu corazón, perfecto
Diamante
Tu corazón golpea con fuerza
Sobre tu alma

Sangra y arde
Arde y sangra

La mañana

la mañana es egoísta
por tanto, inmensamente feliz
e inmensamente triste


el sol le baila en las pupilas
como un mendigo


los pájaros

**

J.L.Borges

Anverso

Dormías. Te despierto. 
La gran mañana depara la ilusión de un principio. 
Te habías olvidado de Virgilio. Ahí están los hexámetros. 
Te traigo muchas cosas. 
Las cuatro raíces del griego: la tierra, el agua, el fuego, el aire. 
Un solo nombre de mujer. 
La amistad de la luna. 
Los claros colores del atlas. 
El olvido, que purifica. 
La memoria que elige y que reescribe. 
El hábito que nos ayuda a sentir que somos inmortales. 
La esfera y las agujas que parcelan el inasible tiempo. 
La fragancia del sándalo. 
Las dudas que llamamos, no sin alguna vanidad, metafísica. 
La curva del bastón que tu mano espera. 
El sabor de las uvas y de la miel.

**

La técnica de la felicidad

absurdo aquel

que no se deja caer

en el fondo de su alma

donde músicas secretas

dibujan largamente

figuras tristes

que te hacen sonreir.

la más hermosa escena

es la contemplación del dolor

sin dolor, el placer

de mirarnos sentir

como si fuésemos otro,

pero aún sin dejar la solitariedad.

es bello hacerlo,

por vencer al dolor con el dolor mismo,

y condensa para mí 

la técnica de la felicidad.

*

'No soy macrista ni kirchnerista. Soy Charly, soy del aire.'

Se adueñaron de la lucha por Malvinas,

de los DDHH,

de las canciones populares más queridas,

del feminismo,

de la cultura y los centros culturales,

de (ciertas) madres de plaza de mayo,

de la asignación universal por hijo,

de actores, cantantes y periodistas que se dejaron,

de ong's, sindicatos y buenos proyectos 'independientes',

de un antiimperialismo peculiar.. sólo hacia afuera,

de la historia argentina,

de las arcas bancarias

y hasta de la cuenta de twitter...

pero a Charly no lo usen,

se cuidó mucho tiempo de no ser un obsecuente más:

'No soy macrista ni kirchnerista, soy Charly, soy del aire.'

**

Peinarme

Digital painting by Kevin Nichols.

escribir para mí es como peinarme,

pensamientos complejos se deshilachan

desconcéntricos ruedan por el aire

tantas veces semeja no estar ahí
hasta que por fin, no puedo pensar en nadie
y no es la soledad,
es más viscoso

darse cuenta de algo tan cursi
como puede ser, en este caso,
la inconstancia -si así puede llamarse-,
de estar viendo un partido y perder el hilo,
no entender bien por qué corren

de percibir particular,
volver sobre mis pasos,
ver el mecanismo,
escribirlo,
peinarme.

**

Apremios de un poeta solitario

El solitario. Francisco Amighetti.

entre todo lo que duele y lo que ves
todo lo que es y lo que se parece
procura ver con terca sencillez
la estructura de lo que permanece
.
pensar en nada quizá no sea sino mojar
las manos quietas en las aguas del alma:
sin dirigir ni buscar abrirlas y encontrar
aquello que sólo puede verse ciego y en calma .
.
es la abstracción gelatina sin sabor,
lo más insípido, antisentimental bestiario;
se yergue ahí, detrás del dolor y del amor
cifrando apremios de un poeta solitario.

**

Naturaleza muerta

Sebastian Stoskopff. Naturaleza muerta con pescado.

Tu mano es un pez.

Dejan de ser relojes tus ojos inconexos,

semejan las naranjas de un bodegón moderno.

Desanda el ocio al alma, perversamente inquieta,

dentro del cuerpo calmo en la curva del tiempo

**

Pienso que te quiero

Un rincón de Santa Fe tomado por María del Huerto Pagés.

Te quiero.

Pienso que te quiero.
Sos sensible como un ser de agua,
hacès que fluya lo que quiero decirte
pero es invisible, exagerado, poco.
Entonces callo.

 

Si algo es cierto,
no hace falta decirlo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

**

Competencias del invisible

 A Sarmiento, 

el mejor educado.

- Esto es así, a ver si lo entiende: Ud. tiene que tener un título para decir lo que dice, un papel que diga que sabe lo que sabe
- Entendido Señor.. pero nuestras escuelas, colegios y facultades no enseñan lo que mi gente sabe y yo quiero saber. ¿Quién podría darme ese título?
- ¿Y cómo sabe Ud. que ellos no saben?
- Lo sé porque nos ignoran. Nadie sabe ni quiere saber de mi gente ni de mí. Nuestras palabras, nuestra sabiduría de la Naturaleza, nuestras leyendas y costumbres.
- ¡Por favor! Las facultades saben todo. Las universidades fueron hechas por gente que sabe. Gente que aprendió lo que sabe de otros que saben lo que hace falta aprender. Edúquese, instrúyase, sea como todos.
Sea como Ellos.

*

La amistad de las anacondas

Se cuenta que un chico, quizá un adolescente, compró una anaconda para mantenerla de mascota. Desde que era un reptil muy pequeño durmió entre las sábanas de su cama. Se enroscaba junto a él como si fuese un gato frío.

Es sabido que las anacondas son serpientes no venenosas que alcanzan gran tamaño. Su modo de subsistencia es atrapar a la presa y por constricción, ir engulléndola hasta desintegrarla, una vez en su interior, con la ayuda de jugos gástricos.

Un día, el chico, comenzó a notar que cada noche la anaconda ya no se enroscaba; por el contrario, extendía todo lo que daba su cuerpo de escamas a lo largo de la cama.
Asustado, la lleva al veterinario para consultar sobre la salud del animal.

El veterinario al contemplar la situación y hacer las preguntas del caso; le dice que su mascota, la anaconda que pasó tiempo con él, ahora alcanzando ya un par de metros; casi convertida en una adulta constrictora; no estaba enferma, ni le pasaba nada extraño; simplemente 
lo estaba midiendo.

*

Escribir antes que vivir

 Escribir antes que vivir.
Porque vivir no es preciso,
dijo Pompeius Magnus
y cruzó la tormenta hacia Roma.

*

Te propongo

José Ferré Clauzel.

Para Alma Vázquez.

 Te propongo,
mientras en tu ventana golpea el frío,
y preparás un te
y leés un libro
.
mientras te frotás las manos
para entibiar los guantes
y te bajás los lentes
.
para mirar, quizá, la tele que repite
que en tu país declaran muertos a los estudiantes desaparecidos,
ay qué violento, qué violento frío
.
por acá, hace calor,
un calor que parece
que nunca hizo frío
.
y abro las ventanas,
y compro mil bananas,
las licúo fino
.
y miro las noticias: mataron a un fiscal,
en mi país nadie sabe quién pudo haber sido
ay qué violento, qué violento estío
.
te propongo,
mirar hacia el otoño,
estas hojas, hoy verdes,
.
también van a caer,
parecen ahora tan soberbias,
erguidas
.
ay qué lánguidas caen algunas,
las ves? hacemos como ellas?
en los brotes confían.

*

No hay espacio

Paula Bonet.

no hay espacio,
ni hay tiempo
ni siquiera para todo lo bueno por hacer
.
no hay motivo
no inventes
cualquiera en tu lugar lo podría ver
.
no insistas
no te desanimes!!!
no ha lugar









*