La solitariedad y lo multitudinario

Cuando hay tres personas, dos de ellos están actuando; por la simple existencia de un espectador.

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La prosa, la poesía, la profecía.
A más intensidad menor comprensión.

Quien más conexiones ve, puede saltar más largo.

Estallaría la rosa en su explicación.


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Inocente de mí

La suerte del poeta?
Conocer pero sólo para un mejor imaginar;
un saber minuciosamente agujereado no sirve para ganarse la vida pero al menos la libertad circula,
la libertad carcome cualquier dogma
"l'art est la science du poète"
quién pudiera decir más

https://youtu.be/ZevDtX5DOyw

No volé con mi panne

No volé con mi panne sobre el desierto a mil millas de toda región habitada,
pero leí El Principito
no me alejé de la orilla sin miedo a no volver,
pero leí El viejo y el mar
no maté a nadie por ver una pequeña ventana en un cuadro que nadie ve,
ni amanecí tumbada como un escarabajo,
ni ciega por completo tuve que sobrevivir

Puede que nunca siquiera escriba un décimo de esas mieles que tanto me dan placer
Mas, agradezco al dios de todos los dioses
la alegría desaforada y silenciosa
la emoción interior como un tsunami
de leer viviendo, de vivir leyendo.

No pensamiento sino pensar

Si sólo sos libre si pensás, hablás o actuás de la forma que dicen; puede que no sea cierto.

Pensar es el primer acto de independencia.

Quizá intuitivo,
luego consciente.
Pero pensar es individual.

Pensar es el primer acto de independencia.

Tu corazón

Tu corazón permeable a las horas de invierno
Tu corazón, esquivo
Astronauta
Tu corazón, perfecto
Diamante
Tu corazón golpea con fuerza
Sobre tu alma

Sangra y arde
Arde y sangra

La mañana

la mañana es egoísta
por tanto, inmensamente feliz
e inmensamente triste


el sol le baila en las pupilas
como un mendigo


los pájaros

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J.L.Borges

Anverso

Dormías. Te despierto. 
La gran mañana depara la ilusión de un principio. 
Te habías olvidado de Virgilio. Ahí están los hexámetros. 
Te traigo muchas cosas. 
Las cuatro raíces del griego: la tierra, el agua, el fuego, el aire. 
Un solo nombre de mujer. 
La amistad de la luna. 
Los claros colores del atlas. 
El olvido, que purifica. 
La memoria que elige y que reescribe. 
El hábito que nos ayuda a sentir que somos inmortales. 
La esfera y las agujas que parcelan el inasible tiempo. 
La fragancia del sándalo. 
Las dudas que llamamos, no sin alguna vanidad, metafísica. 
La curva del bastón que tu mano espera. 
El sabor de las uvas y de la miel.

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La técnica de la felicidad

absurdo aquel

que no se deja caer

en el fondo de su alma

donde músicas secretas

dibujan largamente

figuras tristes

que te hacen sonreir.

la más hermosa escena

es la contemplación del dolor

sin dolor, el placer

de mirarnos sentir

como si fuésemos otro,

pero aún sin dejar la solitariedad.

es bello hacerlo,

por vencer al dolor con el dolor mismo,

y condensa para mí 

la técnica de la felicidad.

*

'No soy macrista ni kirchnerista. Soy Charly, soy del aire.'

Se adueñaron de la lucha por Malvinas,

de los DDHH,

de las canciones populares más queridas,

del feminismo,

de la cultura y los centros culturales,

de (ciertas) madres de plaza de mayo,

de la asignación universal por hijo,

de actores, cantantes y periodistas que se dejaron,

de ong's, sindicatos y buenos proyectos 'independientes',

de un antiimperialismo peculiar.. sólo hacia afuera,

de la historia argentina,

de las arcas bancarias

y hasta de la cuenta de twitter...

pero a Charly no lo usen,

se cuidó mucho tiempo de no ser un obsecuente más:

'No soy macrista ni kirchnerista, soy Charly, soy del aire.'

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Peinarme

Digital painting by Kevin Nichols.

escribir para mí es como peinarme,

pensamientos complejos se deshilachan

desconcéntricos ruedan por el aire

tantas veces semeja no estar ahí
hasta que por fin, no puedo pensar en nadie
y no es la soledad,
es más viscoso

darse cuenta de algo tan cursi
como puede ser, en este caso,
la inconstancia -si así puede llamarse-,
de estar viendo un partido y perder el hilo,
no entender bien por qué corren

de percibir particular,
volver sobre mis pasos,
ver el mecanismo,
escribirlo,
peinarme.

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Apremios de un poeta solitario

El solitario. Francisco Amighetti.

entre todo lo que duele y lo que ves
todo lo que es y lo que se parece
procura ver con terca sencillez
la estructura de lo que permanece
.
pensar en nada quizá no sea sino mojar
las manos quietas en las aguas del alma:
sin dirigir ni buscar abrirlas y encontrar
aquello que sólo puede verse ciego y en calma .
.
es la abstracción gelatina sin sabor,
lo más insípido, antisentimental bestiario;
se yergue ahí, detrás del dolor y del amor
cifrando apremios de un poeta solitario.

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Naturaleza muerta

Sebastian Stoskopff. Naturaleza muerta con pescado.

Tu mano es un pez.

Dejan de ser relojes tus ojos inconexos,

semejan las naranjas de un bodegón moderno.

Desanda el ocio al alma, perversamente inquieta,

dentro del cuerpo calmo en la curva del tiempo

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