Poe/Spinetta

Edgar Allan Poe
(1809-1849)
Berenice

  Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas.

 (Dijeron mis compañeros, si visitara la tumba de los amigos, mis preocupaciones se aliviarían.) Ebn Zaiat

 La desdicha es diversa. La desgracia cunde multiforme sobre la tierra. Desplegada sobre el ancho horizonte como el arco iris, sus colores son tan variados como los de éste y también tan distintos y tan íntimamente unidos. ¡Desplegada sobre el ancho horizonte como el arco iris! ¿Cómo es que de la belleza he derivado un tipo de fealdad; de la alianza y la paz, un símil del dolor? Pero así como en la ética el mal es una consecuencia del bien, así, en realidad, de la alegría nace la pena. O la memoria de la pasada beatitud es la angustia de hoy, o las agonías que son se originan en los éxtasis que pudieron haber sido.

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Thomas/Dylan

Dylan Thomas
(1914-1953)
En mi oficio o mi arte sombrío

En mi oficio o mi arte sombrío

ejercido en la noche silenciosa

cuando sólo la luna se enfurece

y los amantes yacen en el lecho

con todas sus tristezas en los brazos,

junto a la luz que canta yo trabajo

no por ambición ni por el pan

ni por ostentación ni por el tráfico de encantos

en escenarios de marfil,

sino por ese mínimo salario

de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo

que se aparta de la luna colérica

escribo yo estas páginas de efímeras espumas,

ni para los muertos encumbrados

entre sus salmos y ruiseñores,

sino para los amantes, para sus brazos

que rodean las penas de los siglos,

que no pagan con salarios ni elogios

y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

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In my craft or sullen art...

In my craft or sullen art

Exercised in the still night

When only the moon rages

And the lovers lie abed

With all their griefs in their arms,

I labour by singing light

Not for ambition or bread

Or the strut and trade of charms

On the ivory stages

But for the common wages

Of their most secret heart

Not for the proud man apart

From the raging moon I write

On these spindrift pages

Nor for the towering dead

With their nightingales and psalms

But for the lovers, their arms

Round the griefs of the ages,

Who pay no praise or wages

Nor heed my craft or art.

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'El Roto'

Magritte. La búsqueda de la verdad. 1966.

Con sus dos grandes ojos abiertos, la cola y sus patas traseras en una posición que pareciese incómoda al cuerpo humano, uno de los perros que quedaron en la casa, de la camada de nueve cachorros; observa directamente a los ojos míos.

‘El Roto’, delicadamente violento; el que mira la Luna, el que sortea leves olas en la orilla, el que no dice mentiras ni engaña: ¿cómo podría hacerlo con esos enormes y serenos ojos? El lenguaje sordo que utiliza frente a mí comprende también su cuerpo anaranjado, ¿cómo podría suponer falsedad en sus movimientos?

Pienso, quizá, aún si fuese natural conservar buitres o sanguijuelas pernoctando en el patio; consideraría igualmente noble y sincera su cercanía en comparación con algunos de nuestros especímenes humanos. Exceptuando en aquéllos, la intención; y en éstos, los ojos.

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Rata

Alberto Vázquez. Las ratas en las paredes.
http://alberto-vazquez.blogspot.com.ar/2010_11_01_archive.html

Para A.J.L.

Las ratas eran las dueñas

de aquella pieza de pensión.

Eran enormes como gatos

y chillaban por el pasillo nocturno,

parecían escapar propiamente de la locura.

Transcribí sobre la pared Die Ratten* de Trakl;

en franca aceptación de su inocente espanto.

Llegaban a mi puerta,

y sus uñas arañaban el cemento

incansablemente, intentando entrar,

noche tras noche.

Pero nunca me hicieron daño,

ni se aprovecharon de su gemido ensordecedor,

ni de los sonidos intimidantes de su cuerpo bruto

golpeando mis insomnios.

Pero vos sí, la más sigilosa de las ratas, vos sí:
porque yo misma abrí la puerta.

*Las ratas

de Georg Trakl.

http://perso.wanadoo.es/dergoldenevogel/uebersetzungen/trakl.html#inx_04

(Bilingüe.)
Aunque es harto mejor la versión de Aldo Pellegrini
en Georg Trakl. Poemas. Ediciones Corregidor. 1972.
http://estraldina.blogspot.com.ar/p/georg-trakl.html

Las ratas de las paredes

de H.P. Lovecraft.

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/lovecraf/las_ratas_de_las_paredes.htm

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Transmutación

Encuentro belleza en la sincronía de tus regiones

y, como pasa a veces,

cuando digo: basta de escribir;

y surgen más sentidos versos,

amo tu alma cuando no quiero amarla.

Veo tus abstracciones surgir

como translúcidos jazmines

Y son estrellas vacantes

en la noche blanca del poema

un estruendo de luz,

un sol que sangra

me desprendo y tomo,

es una serie infinita;

si no me hago distinta

no puedo recibir lo diferente

y he aquí

la fruta metafísica 

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El arte de la conversación

Magritte. El arte de la conversación. 1963.

‘Pensando en el alma que piensa,

Y por pensar no es alma:

desarma y sangra.’

Charly García.

Siento que te hacés el duro conmigo 

y no entendés nada, queriendo encontrar explicación.

Sólo confío en lo que siento.

Puesto que una pregunta al pensamiento

tiene muchas respuestas.

Al alma, no.

Como el agua clara, es transparente,

Primero hallamos la respuesta,

luego inventamos la pregunta.

Si estoy equivocada alguien más 

vendrá para besarme.

Y si es cierto.. sentís igual que yo.

El amor es como escuchar a Charly:

No quieras entenderlo.

Quien escucha a Charly, lo ama.

Y quien ama, nunca entiende;

apenas comprende.

El para qué no importa para nada.

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Perfume

CL. Perfume

Puedo leer lo que estás pensando cuando

estás solo en mitad de la pregunta, que es tu vida

Por qué viene todo al revés?

Ahí es cuando me decís eso de que vas por otras calles,

Que es sólo un sueño,

Y dudo de mi suerte

Y mirás hacia otro lado

Y mirás hacia otro lado

Por qué viene todo al revés?

Hubo un tiempo

Siempre hubo un tiempo para los melancólicos

Repleto de jazmines ardiendo en las noches del verano

Girando y ardiendo en las noches del verano

Como nosotros en los cuartos de las noches del verano

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Sombra pálida

Estaba sobre el agua tan tranquila

Que me asaltó de súbito el pensamiento

De estar insensiblemente muerta.

Sombra pálida

Este momento anfibio

Este pensamiento que flota como un sueño 

Y es cabal como el hambre

Mi creador,

Cómo puedo agradecértelo?

 

 

Goya. El sueño de la razòn.

 

 

 

Ser libre no significa
Poder salir aquí y ahora
De la casa, sino
Poder proyectar a través de la razón
Una posibilidad que antes no existía.

Por eso hay hombres que no son libres todavía
Aunque puedan entrar y salir de donde quieran:
No dejan que los sueños iluminen el razonamiento.

Qué bonito

Menos tu ser

Todo se regala

Menos tu ser

Está todo escrito

Menos tu ser

Se desgajan todas las flores

Y cuando cae la noche negra

Menos tu ser

Todo se apaga

Qué bonito

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Los azahares del limón

cantar
bah, entonar un poco
aprender unos acordes,
una comida nueva
los azahares del limón
coparnos con esa película de moda
desencantarnos de helado
que exista Charly,
llevarnos a todos lados
Salud

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