Mala costumbre

La chiquita piconera. Julio Romero de Torres.

Es una mala costumbre

Dividir los dedos

Procurando espacios

Sinapsis

En soledad

Mirar la luna

Mala costumbre

Anclarse en el mar de las dudas

Beneficiarse de un destello

Una palabra

En silencio

Robar la luna

Pensar despacio

Enredar imagen y texturas

Sonidos con aromas

Buscar la ausencia

Y ahí

Poner la luna

* Bellos versos del Tanito, de España:

"Tampoco está muy bien visto,

y aunque me cause sonrojo,

a callarlo me resisto:

Mirar, robar, poner...besar tus ojos.

Ni es cosa bién recibida

anhelar lo que yo anhelo

aunque me cueste la vida:

Mirar, robar,poner...besar tu pelo.

Y no envidies a la Luna,

que por hermosa que sea,

linda como tú, ninguna."

Belleza!

...

El Diego, argentino y grande

Mientras reposan juncos junto a las flores

En la retina oscura, lagunera

procuran teros flacos forjar sus cantos

aflojan sus filamentos los juncos lacios

para rendirse dóciles al remanso

de un día de fresca brisa sobre la arena

y más allá

los ranchos olvidados

cuelgan sus ropas limpias en sus mil sogas

también sueñan profundo sus dulces sueños

difícil es la vida para los pobres..

difícil es la vida para el que espera

como cualquier hombre que cree y ejerce

una mirada digna, modesta la sonrisa

mirando sus hijos descalzos en la tierra

lejos de la política y de los aviones

y de las decisiones y de los títulos

los sueños se recuestan sobre cartones

como los juncos verdes sobre las flores

los ricos y los pobres mueren de hombres

mueren de carne y vida, sin previo aviso

más 

revoloteando quedan junto a la brisa

lo que mejor hicieron sus manos nobles

en las caricias a sus hijos y en el trabajo duro

mientras los juncos reposan junto a las flores

....

Entrada a la luna llena

 

El corazón vacío

sobre caricias quedas

un pescador fortuito

sobre el reflejo manso

las manos invisibles

hunde en deseo azul

húmedo y entristecido

entra a la luna llena

...

Sumergidos

En tu pelo oscuro, amado

Se encienden francos faros de poesía

Se recorta en orilla este camino

Siento un misterio ahogarse

Más allá de mis ojos, lejano

Que crece y se apaga

Más sufren enfermos estos versos

En que toda filosofía es imposible

Ciegos de vos, en negrura brillante

Echando mudas manos, resbalando

En cada onda salada de tu pelo

...

La huida

De hojas secas, la plena primavera

Insistiendo de hojas secas

El bongó de pájaros al aire

Un rumor de espasmos en el viento

Verdes verdes pensamientos

Sobre la huida incolora, la huida pétrea

Caen caen las hojas,

Van al viento

...

Nena

Mark Ryden

Había una vez
Mi estupidez
No maléfica o sarcástica
Mi estupidez lozana
Rotunda estupidez

Era tan dulce
Que en el flequillo
Le colgaban chupetines
Y en el vestido lucía
Flores pegadas con chicles

Cuando salía a pasear
La seguían perros vagabundos
Y abejas africanas

Tenía la piel de oruga
Y en la espalda tatuado un abrelatas
en el bolso, un abanico y un surtidor

En algún jarrón guardo sus ojos
Entre huesitos de la suerte y
Un cassette o dos





...

Buen día

Olor a pino y pan. Ana Muñoz

Frescores y bostezos

No pueden decir más

Amaneció

Entre el humo de la noche

Y la fiebre lunar

Crisma nocturna

Los besos enfermos de sí

Abren frente al rocío

Cálida lluvia primaveral

En la radio anuncian calor

Y los seres por hacerse

Abundan en la humedad

El tren de un acordeón

Comienza su marcha,

Nos lleva un poco más allá

...

Tanto

Sordo-mudos atados a las cuerdas
I want you’s y finales
Todos los sabores y tonos grabados
...Al fondo de la lata

Debajo de la tierra y sobre
Verdosos y azules puntos de mirada
los perros moviendo la cola
Parecen reírse en mi cara

Llevaran los puentes a un lugar mejor
Y en cortezas a ambos lados
Pintaran brazos de porcelana
Y bocas de tela mojada

si la duda también está segura
Podría decírtelo, también a mí
Delicados monitos no saben escapar
es que subir solía ser tan normal

 

...

Just like a woman

...en el aire escribo sombras...

- ...tengo hambre... ...con quién estás...?

- con vos

- yo voy por otras calles, tu pequeño cuento son líneas de algún sueño..

- mhmm..

"...she takes just like a woman, yes, she does
she makes love just like a woman, yes, she does
and she aches just like a woman
but she breaks just like a little girl..."

...

Como sos

un barco con sus alas rotas

el forajido tomando leche con cereal

rockero enamorado de Beethoven

poeta que no escribe

gato con su amor ratón

erudito e ignorante

pelado con trenza

dulce cabrón

eso me gusta de vos

tus extremos de asceta

y de raptor





...

Lluvia y cerezas

en tanto que las manos del hombre

sufren sed de primitivas

formas de su naturaleza

en la mujer se estremecen

huella y fulgor, lluvia y cerezas

violento útero encendido

pujante animal que existes,

belleza ciega, adulas al dolor

y perversas lenguas desatan
los versos más ermitaños

..

uh blues...

En la otra noche

Cuando en tus brazos

No dormí…

Parece habitar un sol extraño

Que vuelve cuando

Te empiezo  a recordar…

Solo un agujero en el techo

Bastaría

Para arreglar mi mal…

Solo un agujero en el techo

Para que el sol

Sea real…

Amarte es una sensación

De agujeros en el techo

Y un sol particular…

Brava

Bacon. Diálogos con el prado.

 

Leyendo escribiendo o caminando
la espero

...de súbito
ya no me cruje el estómago
ni tengo sed

basta con acercarme un poco
y de un chorro
me empuja hacia el fluido invisible
del canto intermitente

 

 

 

*.*.*.*

Nascimento

Naquele momento
Em que algo está feito
Uma arquitectura terminada
Os matizes e os encontros
Entre as formas e as vontades
Já existem fora;
Externos aos impérios da tua mente

Agora vocé

Comparte comigo e com o resto mundo

Esta pequena celebração

...

Gracias por tu guía en la traducción poeta Henrique Pedro

de Vale de Salgueiro - Mirandela

http://henriquepedro.blogspot.com/

...

Sol

De la noche 

-cuando te vas 

cuando la dejás

ociosa y encantada,

con sólo un ojo

que la espía,

y un par de deditos

arañando de estrellas

su azul de alta ola-

cuelgan trapos...

que a trasluz

parecen ser

murciélagos

o ramas vencidas

pero son trapos...

desgajados

que aparentan

no serlo

para ocultar 

lo desmantelada

que está la noche 

sin vos

...

El sueño de las orugas

Tuve un sueño

en el que contaba un relato

entre un grupo de personas

...como de un corazón se desprendían

letras de él,

y latían

tironeando de la intuición

como si fuera

un gran coágulo de sangre...

Las personas que ahí estaban
     absortas
    no entendían

y yo seguía explicando

      lo que en un sueño se me reveló...

: "...como de un corazón se desprendían

letras de él

y latían

tironeando de la intuición

como si fuera 

un gran coágulo de sangre..."

...

En Santa Fe

 De orilla a orilla los brazos de la ciudad se extienden rígidos sobre la tierra
Para unir a los seres que en ella residen.

Ampliamente grises
Curvados en esquinas, en sombras de follajes verdes y amarillos,
Los boulevares redondean el cuerpo de veredas antiguas
Amigas todas de Gori.*
Dos enormes pulseras metálicas relucen sobre la laguna
Forjadas en atavíos agudos y poderosos.

En sus bases,
El agua repica soltando repetidos suspiros
Atardeciendo en compañía de viejos y nuevos pescadores.

La ciudad duerme al sol de la siesta,
Y en la noche espía a los amantes
Que sentados en la arena ríen
O simplemente se toman de la mano.


Julio, 2009.
Humildemente a Gaston Gori

*

Volví un día

con muchos años

y más recuerdos

por el camino largo

que va a mi pueblo.

¡Mi espalda encorvada,

enjuto mi cuerpo,

arrugada la piel,

duros los miembros!...

¡Nunca me he visto

 tan cansado y tan viejo!...

A pasos lentos,

seguía la huella

del camino polvoriento.

 Detuve un instante

mis pies cansados

en mitad de la senda

que mudó el tiempo.

¿Qué busco, me dije,

en mi afán de regreso?...

 ¿Acaso el anhelo

que falta a mi vida

para seguir viviendo?...

¿Acaso un amigo,

acaso la novia

que dejé sonriendo?...

 ¿Acaso el rincón triste

de mi pueblo

donde mis padres

nacieron?...

 ¿Acaso la sombra

del duraznero

donde jugaban

mis compañeros?...

 Nublados mis ojos

temblándome el pecho,

¡qué busco, dije,

 si nada quiero!...

Gaston Gori.

(Esperanza, 1915=Santa Fe, 2004)

..

Jajajá

 Nada es lindo ni feo
  lo que vivió no se muere
así como así,
morando tibio o frío
en cualquier lugar está

a los que debemos
lo que somos
y nadie quizás sabrá,
siguen ahí

en la cerradura del tiempo
donde abre una llave infinita
y cierran los ojos
los que pasaron

...si no me llamás
colón va a ganar
quedate tranquilo
y luego luego luego
nos vamos a encontrar
para reírnos..