lunes, 19 de abril de 2021

De La rebelión del boludo

 
El poeta es un boludo, pero no todos los boludos son poetas

es un boludo por su manera de creer
leer buscar pensarse
exhibiendo sus agujeros con orgullo
exponiendo su visión alucinada
en el quiebre el destello de sus días metálicos

la poesía es ocio intelectual,
un recreo translúcido
y también unos viejos zapatos descosidos
es tan posible deshojar un televisor
como una margarita;
cada objeto es el ente
del ser que en él se esconde
Y ahí va el boludo, a desentrañarlo

me gustaría sacarle su calidad de 'artista'
sano es que sea un boludo y no un imbécil;*
saber si algún otro oficio es tan incómodo
como exprimirse el seso por una gota de ella
espesa, pasmosa, cruda; la poesía

triste, como un millón de perros bajo la lluvia
nunca es triste
alguna mueca irónica, una sonrisa exigua
su dicha es jodida, fugaz, intensamente mínima

escribir es un acto simple con causas sofisticadas
más y mejor se lee, menos difuso se escribe
ni bien ni mal; es fruto de un árbol invisible
ritual de reconciliación con uno mismo
que sólo otro boludo, concibe



(La rebelión del boludo.)

lunes, 16 de enero de 2017

Leyendo






Leyendo
  desollando con íntimo placer la actual ruina
me gustaría escapar de los clásicos pero oh!
es tan siempre presente esta ironía
que la avanzada tecnología no aplaca
ni las palabras logran concluir
esta sed del corazón
este pequeño puerto a la inocencia
este mar de incógnitas, esta poesía
Me convenzo y me alegro:
si el alma pudiese en un futuro
forjarse de una aleación desconocida
también a Ezra Pound recitaría.





... 

miércoles, 12 de octubre de 2016

Prejuicios




'Cavo fosas para atrapar a los otros
y caigo en ellas'. Rumi.







Prejuicios,
combatir los ajenos sólo construye un espejo.





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La solitariedad y lo multitudinario



Cuando hay tres personas, dos de ellos están actuando; por la simple existencia de un espectador.

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La prosa, la poesía, la profecía.
A más intensidad menor comprensión.

Quien más conexiones ve, puede saltar más largo.

Estallaría la rosa en su explicación.



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domingo, 31 de julio de 2016

Inocente de mí


La suerte del poeta?
Conocer pero sólo para un mejor imaginar;
un saber minuciosamente agujereado no sirve para ganarse la vida pero al menos la libertad circula,
la libertad carcome cualquier dogma
"l'art est la science du poète"
quién pudiera decir más



https://youtu.be/ZevDtX5DOyw

martes, 26 de julio de 2016

No volé con mi panne

No volé con mi panne sobre el desierto a mil millas de toda región habitada,
pero leí El Principito
no me alejé de la orilla sin miedo a no volver,
pero leí El viejo y el mar
no maté a nadie por ver una pequeña ventana en un cuadro que nadie ve,
ni amanecí tumbada como un escarabajo,
ni ciega por completo tuve que sobrevivir

Puede que nunca siquiera escriba un décimo de esas mieles que tanto me dan placer
Mas, agradezco al dios de todos los dioses
la alegría desaforada y silenciosa
la emoción interior como un tsunami
de leer viviendo, de vivir leyendo.

domingo, 10 de julio de 2016

No pensamiento sino pensar

Si sólo sos libre si pensás, hablás o actuás de la forma que dicen; puede que no sea cierto.

Pensar es el primer acto de independencia.

Quizá intuitivo,
luego consciente.
Pero pensar es individual.

Pensar es el primer acto de independencia.

domingo, 26 de junio de 2016

Tu corazón

Tu corazón permeable a las horas de invierno
Tu corazón, esquivo
Astronauta
Tu corazón, perfecto
Diamante
Tu corazón golpea con fuerza
Sobre tu alma

Sangra y arde
Arde y sangra

miércoles, 27 de abril de 2016

La mañana




la mañana es egoísta
por tanto, inmensamente feliz
e inmensamente triste


el sol le baila en las pupilas
como un mendigo


los pájaros











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J.L.Borges

Anverso

Dormías. Te despierto. 
La gran mañana depara la ilusión de un principio. 
Te habías olvidado de Virgilio. Ahí están los hexámetros. 
Te traigo muchas cosas. 
Las cuatro raíces del griego: la tierra, el agua, el fuego, el aire. 
Un solo nombre de mujer. 
La amistad de la luna. 
Los claros colores del atlas. 
El olvido, que purifica. 
La memoria que elige y que reescribe. 
El hábito que nos ayuda a sentir que somos inmortales. 
La esfera y las agujas que parcelan el inasible tiempo. 
La fragancia del sándalo. 
Las dudas que llamamos, no sin alguna vanidad, metafísica. 
La curva del bastón que tu mano espera. 
El sabor de las uvas y de la miel.





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lunes, 1 de febrero de 2016

La técnica de la felicidad

absurdo aquel
que no se deja caer
en el fondo de su alma
donde músicas secretas
dibujan largamente
figuras tristes
que te hacen sonreir.


la más hermosa escena
es la contemplación del dolor
sin dolor, el placer
de mirarnos sentir
como si fuésemos otro,
pero aún sin dejar la solitariedad.


es bello hacerlo,
por vencer al dolor con el dolor mismo,
y condensa para mí 
la técnica de la felicidad.






*

sábado, 19 de diciembre de 2015

'No soy macrista ni kirchnerista. Soy Charly, soy del aire.'








Se adueñaron de la lucha por Malvinas,
de los DDHH,

de las canciones populares más queridas,
del feminismo,
de la cultura y los centros culturales,
de (ciertas) madres de plaza de mayo,
de la asignación universal por hijo,
de actores, cantantes y periodistas que se dejaron,
de ong's, sindicatos y buenos proyectos 'independientes',
de un antiimperialismo peculiar.. sólo hacia afuera,
de la historia argentina,
de las arcas bancarias
y hasta de la cuenta de twitter...


pero a Charly no lo usen,
se cuidó mucho tiempo de no ser un obsecuente más:
'No soy macrista ni kirchnerista, soy Charly, soy del aire.'













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De La rebelión del boludo

  El poeta es un boludo, pero no todos los boludos son poetas es un boludo por su manera de creer leer buscar pensarse exhibiendo sus agujer...