domingo, 15 de febrero de 2015

Competencias del invisible


 A Sarmiento, 
el mejor educado.



- Esto es así, a ver si lo entiende: Ud. tiene que tener un título para decir lo que dice, un papel que diga que sabe lo que sabe
- Entendido Señor.. pero nuestras escuelas, colegios y facultades no enseñan lo que mi gente sabe y yo quiero saber. ¿Quién podría darme ese título?
- ¿Y cómo sabe Ud. que ellos no saben?
- Lo sé porque nos ignoran. Nadie sabe ni quiere saber de mi gente ni de mí. Nuestras palabras, nuestra sabiduría de la Naturaleza, nuestras leyendas y costumbres.
- ¡Por favor! Las facultades saben todo. Las universidades fueron hechas por gente que sabe. Gente que aprendió lo que sabe de otros que saben lo que hace falta aprender. Edúquese, instrúyase, sea como todos.
Sea como Ellos.





















*

La amistad de las anacondas





Se cuenta que un chico, quizá un adolescente, compró una anaconda para mantenerla de mascota. Desde que era un reptil muy pequeño durmió entre las sábanas de su cama. Se enroscaba junto a él como si fuese un gato frío.

Es sabido que las anacondas son serpientes no venenosas que alcanzan gran tamaño. Su modo de subsistencia es atrapar a la presa y por constricción, ir engulléndola hasta desintegrarla, una vez en su interior, con la ayuda de jugos gástricos.


Un día, el chico, comenzó a notar que cada noche la anaconda ya no se enroscaba; por el contrario, extendía todo lo que daba su cuerpo de escamas a lo largo de la cama.
Asustado, la lleva al veterinario para consultar sobre la salud del animal.


El veterinario al contemplar la situación y hacer las preguntas del caso; le dice que su mascota, la anaconda que pasó tiempo con él, ahora alcanzando ya un par de metros; casi convertida en una adulta constrictora; no estaba enferma, ni le pasaba nada extraño; simplemente 

lo estaba midiendo.






*

Escribir antes que vivir






 Escribir antes que vivir.
Porque vivir no es preciso,
dijo Pompeius Magnus
y cruzó la tormenta hacia Roma.







*

Te propongo

José Ferré Clauzel.
Para Alma Vázquez.


 Te propongo,
mientras en tu ventana golpea el frío,
y preparás un te
y leés un libro
.
mientras te frotás las manos
para entibiar los guantes
y te bajás los lentes
.
para mirar, quizá, la tele que repite
que en tu país declaran muertos a los estudiantes desaparecidos,
ay qué violento, qué violento frío
.
por acá, hace calor,
un calor que parece
que nunca hizo frío
.
y abro las ventanas,
y compro mil bananas,
las licúo fino
.
y miro las noticias: mataron a un fiscal,
en mi país nadie sabe quién pudo haber sido
ay qué violento, qué violento estío
.
te propongo,
mirar hacia el otoño,
estas hojas, hoy verdes,
.
también van a caer,
parecen ahora tan soberbias,
erguidas
.
ay qué lánguidas caen algunas,
las ves? hacemos como ellas?
en los brotes confían.






*

No hay espacio

Paula Bonet.




no hay espacio,
ni hay tiempo
ni siquiera para todo lo bueno por hacer
.
no hay motivo
no inventes
cualquiera en tu lugar lo podría ver
.
no insistas
no te desanimes!!!
no ha lugar










*

Cuando todo está bien


 cuando todo está bien
cuando hay inocencia y pureza
cuando hay consciencia y buena intención,
honestidad y fe
.
es imperceptible,
alrededor hay seres que trabajan desde lo oscuro,
como tirando piedras a la superficie del agua tranquila,
son pequeñas acciones sin motivo sus engaños ladinos
.
sólo puede escucharse algo de ruido, un latido en reversa,
algo está mal. Y cuando al fin se quiebra la visión nebulosa
por el mismo peso de la mentira,
del pesado parecer sin ser
.
podemos ceder y mimetizarnos, podemos copiar el veneno
que bebimos, ser espejo de la oscuridad, ad infinitum repetirlo;
o crear un nuevo concepto de pureza que comprenda también,
lo que nos costó dolor, pero aprendimos.










*

Argentina



 Argentina no son los políticos de turno ni los opositores,
Argentina está hecha todos los días por la gente que labura
y se rompe el lomo honestamente, y estudia, y se prepara.
Por la gente que crea y se apasiona,
por los que ayudan y no esperan beneficio.
.
Dejen de ensuciarlo con sus negociados,
este país es de NUESTROS HIJOS.









*

A propósito de revolución



 las cosas -supongo- tienen dos perspectivas, al menos, para verlas:
por ejemplo, la belleza.
Vista a través de la razón, se vuelve lineal, un garabato retórico. Algo bello podría definirse superficialmente como agradable, de buen gusto, equilibrado, armónico.
.
pero espiritualmente, la belleza es una emoción incómoda, inentendible por medio del intelecto, a un paso del horror -como dice Rilke-: 'si la admiramos es porque en su calma, desdeña destruirnos'
.
la belleza me parece la noción humana más increíble que pudimos haber inventado; para explicarnos ese margen que con certeza sabemos que existe pero no es a través de razones, ni deducciones que llegamos a conocerla.
Hay que hundirse en ella. De repente, de improviso, de pronto.
.
Eso basta para que nosotros y el mundo
ya no seamos los mismos.
A propósito de revolución















*

No tengo planeta



 no tengo planeta
persigo una onda en el espacio de seda,
es la caja del abracadabra


















*

El tiempo es finito




el tiempo es finito:
paso la mano así sobre el teclado
me levanto, tomo agua
son pequeños vagones de un tren vacío
.
pero si escribo unos versos
se prenden al instante, sus conjeturas
arañan del momento, la piel superflua;
aqueste movimiento por sutil que sea
desgarra el pensamiento a lo infinito














*

Aunque abunden los perversos



Aunque abunden los perversos,
los destructores, los corazones negros,
los gélidos maquinantes de la maldad,
los distorsionadores de todo
.
siempre tendremos a Borges, a Lévi-Strauss,
a Picasso, al Che Guevara, a Sartre, a Deleuze,
a Lorca, a Lispector, a Pizarnik, a Martí,
a Beethoven, a Rodin, a Dalí
:
para maravillarnos e instruirnos,
para beber de la fuente infinita del conocimiento,
para seguir creyendo en la Verdad
e invocarla constantemente en la Belleza.


















*

Ocio


Meditaciones



 Cómo los pies
la tibia el peroné
cómo los músculos
detrás junto sobre
la carne
los huesos
los tendones
.
las rodillas
cómo la sangre
el agua
cómo las venas se mueven
son flexibles
doblándose a lo largo de la vida
sin quebrarse
.
cómo es posible que un lazo en el útero materno
haya sido la primera vía de alimento
*
cómo me alimenté
cómo me alimento
qué recibe mi corazón
la energía límpida de granos y frutos
 soy un ave, soy un pez
me confundo con mis hermanos muertos
cómo me alimento
qué tomo por los ojos
qué bebo
con qué formo mi pensamiento
.
agua y tierra es mi cuerpo
en cada vacío, el aire
el alma es mi elemento fuego?
.
qué llevo hacia adentro
qué escucho qué contemplo y qué digo
qué me relaja y qué me aqueja
*
qué valoro más
buscar o encontrar
sinceramente:
el poder o la humildad
mucho o bueno
contemplar o ignorar
el dinero o lo infinito,
sé amar?
*
mi cuerpo va a dejar también esta naturaleza
existe el diseño de una perspectiva drástica de esto
.
un desprecio por lo desconocido
una inconsciencia de vivir,
viviendo









*

No perdamos tiempo






De aquí a muchos años hacia adelante
podremos decir que no era necesario tanto,
como hace tiempo, antes de hoy
tanto buscar sin saber encontrar
.
el mensaje sigue puro en el alma,
ondeando en este constante mar
siempre en movimiento, en toda espuma y toda sal
.
y si me quedaran veinte años de vida
y si esto fuera mucho decir
.
señor, señora, me presento, soy una estúpida para este mundo
miéntame y maltráteme cuanto antes, si así es su naturaleza,
no perdamos tiempo.









*

Poesía, tersura extraordinaria


Joan Miró. Bailarina.






 No es que adopte vanidosa postura
Ni vicio o melodía estrafalaria
siento en la poesía una dulzura
De hogar, melancolía hospitalaria
.
Y aun así
.
quiero quebrar del verso la tersura
Sin leyes ni moral, extraordinaria
a más alto, también mayor su hondura,
Y el alma cada vez más solitaria
.
Pintura ciega*, música, escultura,
Constelación íntima y planetaria,
devela tu sencilla luz oscura
En la precisa línea necesaria.











 *esto lo dijo Da Vinci, no yo.

Pequeña







en la pequeña ciudad
hay un idiota entusiasta

es lo que tienen las pequeñas ciudades
las pequeñas cosas, brillan












*

De La rebelión del boludo

  El poeta es un boludo, pero no todos los boludos son poetas es un boludo por su manera de creer leer buscar pensarse exhibiendo sus agujer...