¿Por qué tiene que reinar el extremo..? Sí-no, hoy-nunca, sol-luna.... muerte-vida... si todo se renueva y es periódico como la flor. Nosotros mismos nacemos y morimos todos los días. Somos estraldinos.

viernes, 14 de marzo de 2014

Dig it





Las horas danzantes te figuran
brillan los minutos arrojados al ocio.
No son monedas, son estrellas.







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miércoles, 12 de marzo de 2014

La mujer de los treinta anos


“No se espantarán de que el culo sea tan desgraciado
 los que supieren que todas las cosas aventajadas en nobleza y virtud,
 corren esta fortuna de ser despreciadas de ella…”
Quevedo. 

"Siempre digo que, a partir del culo,
los mayores misterios del mundo se hacen comprensibles"
Dalí




Naturalmente, y a pesar de que amo la brevedad del verso, me es imposible expresar el siguiente hallazgo de otra manera que no sea en prosa.
Habrase visto nunca una mujer de estas proporciones, aunque su dimensión sea totalmente normal. Sólo sus ojos constituyen el manifiesto de su secreto.
Duerme desnuda como un cisne. Aunque sería mejor decir, atrae sueños, se magnetiza. Los busca de una manera exacta, unos instantes al yacer, arriban a ella como pájaros áuricos.
Ya lo he dicho: desnuda; sus treinta anos que parecen ochenta u ochocientos, se abren como en las tardes florecen aquellas pequeñas lilas perfumadas.
Unos son tiernos y babean del placer del reposo, otros se endurecen como nueces constreñidas, soltando profundas bocanadas de ocio. Alternadamente ocasionan notas en el aire. Un instrumento confusamente extraño maravilla el ambiente. Algunos lanzan luces proyectando toda clase de figuras irisadas que se desvanecen de súbito.
Cuando el reposo es de lado, sus senos tiemblan y la pepita de sus pezones semeja seguir una cadencia que se espeja hacia el infinito, partiéndose y recomenzando como un caleidoscopio de sonidos.
Al despertar, cubre su piel con ropas triviales; como cualquiera, peina sus ojeras y se maquilla el cabello antes de enfrentar la calle.

De más está decir, que todo esto, enmudece.
De más está decir, que algo de esto convoca en lo más mínimo motivos superfluamente sexuales, una suerte de libido musical.
Los pájaros, los pájaros…





Dalí. Continuum of the four butts. 





Osvaldo Lamborghini
(De “La divertidísima canción del Diantre”)

1

El cuerpo tiene un órgano metafórico
es el lugar de todas las transmutaciones
es el lugar poético por excelencia, el ano
en es sentido que es el lugar
donde el niño y la niña
se encuentran todavía, subrayando todavía
sin el corte, sin la diferencia de los sexos.
El lugar metafórico, el ano,
mierda, niño, regalo, pene
todo es intercambio.
Una gran mujer, mujer de Nietzsche,
mujer de Rilke, casi
mujer de Freud: Lou Andrea Salomé,
habló de la vagina como
eternamente
arrendada al ano.




(Extraído de STEGMANN 533bla´ y otros poemas, Mate, Bs. As., 1997)








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lunes, 10 de marzo de 2014

Ventajas







Ser tonto tiene el mérito de la inocencia,
Ser idiota es conocer lo que se debe hacer y no hacerlo,
Ser boludo es dejar que los demás piensen que sos tonto y no idiota,
Ser idiota tiene el mérito de la resistencia;
Ser tonto es ni sospecharlo













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sábado, 8 de marzo de 2014

De todas las flores

Rudolf von Deutsch – Penelope waiting for Ulysses



I
De todas las flores,
la mujer es
la más preciada,
la más apasionada
y la más cabal de ellas
la insustituible
creadora y criatura
forjada en doliente hierro,
no de los males de la carne
su dolor es de espíritu
adolece extrañamente,
no de ella
espera,
pero no por alguien
se abre,
siendo la oscuridad petrificante
perfuma,
dibuja el laberinto
seduce,
para no-ojo alguno,

la esencia silvestre de la miel es dulce aún si nadie la prueba
en corolas evanescentes sus muslos se condensan,
para nadie:
la rosa es sin porqué, florece porque florece
dijo el Silesius;
sólo por ello,
la gangrena del mundo no será suficiente

II
No hace falta motivo;
concibe un vientre perverso el universo infinito
manan, sus pechos, la galaxia
con sus trenzas de lluvia nos une al cielo,
mientras el viento la lame enloquecido

y la hace estallar de celo en las orillas














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lunes, 3 de marzo de 2014

LI PO: Mientras bebo, solo, a la luz de la luna


CL. Poema mudo.




LI PO
Mientras bebo, solo, a la luz de la luna




Tomo una botella de vino
Y me voy a beberla entre las flores.
Siempre somos tres,
Contando a mi sombra y a mi amiga, la luna.
Cuando canto, la luna me escucha,
Cuando bailo mi sombra también baila.
Terminada la fiesta…
Los invitados deben partir.
Yo, desconozco esa tristeza.
Cuando marcho a mi casa,
Siempre somos tres,
Me acompaña la luna y me sigue mi sombra.








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sábado, 1 de marzo de 2014

La niña

CL. El caracolero.



la imagen de mis sueños, de mis miedos
se borra como huellas
en la orilla verde

esperando al futuro todo un invierno
meditando el presente, es una niña leve,
tiene abstractas trenzas

ay si dijera sus amargas bellezas
ya no sería el junco
en la orilla verde












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