¿Por qué tiene que reinar el extremo..? Sí-no, hoy-nunca, sol-luna.... muerte-vida... si todo se renueva y es periódico como la flor. Nosotros mismos nacemos y morimos todos los días. Somos estraldinos.

sábado, 28 de abril de 2012

Mis amigos: Alma y Tano. Quanax y Madrid. (a mí no me da vergüenza el puro amor)



Ile Saint-Martin. Monet. 1880.





 BREVITO*
Alma Vázquez
(Guanajuato)


 Semilla, agua y tierra
portento en follaje
perfecta escarlata que pintas al aire
perfume y esencia
de huesos y carne
frutilla silvestre de todos y nadie

del tinto de mesa
cargas en tu sangre
néctar y paciencia, tiempo, culto y arte
sabor a vehemencia
suelo degustarte
como agua en la boca que lleva al potaje

corriendo en tus venas
generosa sangre
con ella, las cosas que al mundo compartes
si tú no estuvieras
no habría nunca nadie
que cargue como el tuyo, corazón tan grande...






* En su infinita humildad, Alma, no puso título al poema.
Me atrevo a nombrarlo Brevito por ser una de las 
palabras que acompañó su dedicatoria. Además de ser, 
en efecto,  un dulce "brevito".

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Que titilen los versos. Tanito y Carol. 2012.






COLOR DE OTOÑO EN PRIMAVERA
Felipe "Tano" el gato de Madrid


Pedazo de otoño envuelto en letras,
Cantarina la hoja llegada de lejos
que se posó en mi ventana
ensombreciendo las flores
y ahuyentando vencejos
aquella fugaz primavera.

Llanto remoto de alegre bebé
nadando en el aire,
alzados los brazos,
con las manos abiertas
buscando un lugar donde asirse
a la cola del viento
que mece las ramas;
lluvia de hojas secas.

Sordina melódica de tempestades
que el cielo asolaban
y rizaban los mares.

Ahora piel de dorado satén
que reposa su desnudez
en la falange de un índice ufano
que señala el camino del mar,
ese mar que en la espera se acuna
en la Luna de largos cabellos
enredados en el surco tallado
de su esquiva cintura.

Los tiempos no pasan por ella,
tan sólo la rozan
y luego se van.

Está loca, lo mismo que yo,
por ello disfruto sus juegos
y me llegan las cosas que escribe;
siento cercanos sus “bersos”,
y hasta puedo decir con certeza,
aunque no pueda verla,…
…su forma de andar.




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Gracias amigos!!!!



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Trenza II

Romero de Torres. La niña de la trenza.





ya me gustaría la apacible respiración.
Pasión equalizada y en relicario, unos besos.
Eso no sería quererte ay eso no sería quererte 






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Trenza

Kahlo. Autorretrato con trenza. 1941.




es muy difícil         mantener del amor la frecuencia
muy difícil                 domar el diálogo interior
difícil                      no gustar de soledad







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La bestia

Dalí. Jinete. 1936.



Desata la lluvia sus tientos de plata
salvajemente mojados.

La bestia que patea al corazón
escapa en un rapto al desamparo.

La observo correr sobre el camino ripiado,
desafiando a la lluvia,
hasta que la abraza lo oscuro.
Dando un salto
Penetra al corazón de la noche
Y la pierdo.
Hasta mañana.






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¬ 8

Yohandra Bernot Guzmán.




Van a decirme el otoño
Ese súbito jardín en copas de oro
Y a recordarme los niños
Las arenas del tiempo en sus manitos
La sencilla frescura del agua, siempre otra
El tierno alfabeto animal de sólo ojos
La compañía muda del vino
Aquel fugaz sentido del Amor, tan no-olvidado
Y su paso incendiario en los sentidos
Lo divino y lo cierto
En los Hombres más humanos
Este breve y fortuito encanto de la vida

Pero amigos,
Sin la Poesía
No me dejen vivir,
Sería infinito






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Hoja otoño viento otoño hoja

Picasso. Pájaros muertos. 1912.



Desde el seno amarillo de la hoja
Nace Otoño; triste astrágalo andariego
De él, el viento.

Lleva la hoja patea la hoja
Hasta el no ser,
Disuelve lo cierto.

Inevitable traicionarse de vez en cuando.
Un solo paso, tan sólo un soplo;
Uno se muere de ser uno mismo.




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Aeterna


Saint Augustine by Philippe de Champaigne.


Fundiéndose en profundos pensamientos
uno tras otro parecen arrogarse
doctrinas cantos versos
nuevas percepciones

Mas,
no pudiendo distinguir su voz interna
de antiguas otras bellas contemplaciones
aladas letras echan al cielo:
dialogan en presente infinito



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miércoles, 4 de abril de 2012

Óleo gris/ Árbol berreta

Árbol gris. Piet Mondrian. 1912.





No sé explicar lo que no es mío,
Podrías tomarte el trabajo vos
De entenderte…

 Y quizá no encuentre la explicación
que pedís, tendría que ser a tu medida
para que comprendas

Te duele algo que no sea tuyo?
No lo creo, pero así y todo
suponés tu dolor mayor que cualquier otro

Andás por ahí creyendo que sos raro, pero
Tenés el mal del necio de hoy
Y tu orgullo es tan ladino como ordinario

Sin inteligencia ni voluntad
Elegís gritarle al bueno
Y ser perro del malo

Artero sátrapa,
Para qué pretendés gente alrededor
Si vos sos todo lo que querés?

Podrías, en soledad, despegar esa piel inútil
Desintoxicarte con buena música
Y hacer algo por alguien más

Un cansancio de muerte me entra
Queriendo ver frutecer a un árbol seco,
Prefiero echar mis ganas al agua
Y verlas ir.



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